Night City. Die Luft im T-Mex duftet süßlich. Überwürzte Tacos. Gesundheitszigaretten. Luftumwälzer. Eine Anlage hinter der Theke trällert Mainstream. Konzernpop. Mexican. Wie das Bier, das hier vor den Regulars schal wird.

So früh ist hier eh nichts los. Man verpasst nichts. Erwartet noch weniger als das. Nur ein Bier. Auf dem Weg vom mies bezahlten Drecksjob nach Hause. Falls man nen Job hat. Und den haben hier wenige.

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